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这一声喊得真。比方才那张沈复的脸还真。连星澜哭起来先吸三口气、第四口才出声的毛病，都学了去。
她没动。
去年她兴许就扑过去了。一个当娘的，听见孩子喊疼，腿比脑子快。
现在不会。
她从领口摸出一颗珠子。乌青色，师父早年用八味解毒草煨了三年才成的药香珠。这珠子认味——真人有血气，假象只有蛊腥。
她把珠子往那门口一抛。
珠子滚到红衣孩子脚边，停下。
没变色。
要是活物，珠子该泛出一点暖红。这会儿它青得发暗，比井水还冷。
“假的。”
沈婉凝弯腰捡回珠子。
“我女儿身上有奶香，有我熬药熏出来的苦味。你这壳子，只有蛊腥。”
门后那孩子的脸，僵了一下。
“你描我爹，我烧了你。你扮我女儿，我也不接。”
那红衣孩子的皮，从脸上往下淌，露出底下密匝匝的虫。门“咔”地一声，碎成黑灰，落进井水。
她不能再被这门拖着走。
得趁现在，把那根线钉死。
沈婉凝又摸出那片旧墨。方才烧假沈复，墨还剩半截。这墨里藏着师父的药，落字成火，也能定形——她爹临终前，就是用这墨给她写的最后一个字。
定魂墨。
她蹲下身，蘸了井底退干处那点残墨水，在石面上落笔。
不是写字。是把方才神识里摸到的虫路，一笔一笔描下来。
哪根丝从井口出，哪根往誓坛拐，哪根缠首领的脚踝——她全记着。
墨线在石面上爬。一描出来，那线就泛起微光，把井底那张看不见的蛊网，照出了形。
千万根丝，全往一处收。
收到井最深处那口黑井。
石面尽头的黑水，自己往两边分。
底下露出一口井。井中之井。
黑黢黢的井口，吊着一样东西。
一具尸首。
少年模样，十四五岁，蜷着身子，皮肉早烂没了，剩一架青黑的骨。胸口那块，连着千万根银白的丝，根根扎进骨缝，往四面八方铺出去。
沈婉凝站在井沿往下看。
她闻见了。那股最浓的蛊腥，从这具骨头里冒出来。方才高台上那道影子身上的味，是从这儿分过去的。
她忽然全明白了。
“原来你早死了。”
她对着井底那具骨，轻声。
“你的人身，在被推下井那年就死了。外头那个会说话、会偷脸、会催蛊的——是个空壳。守巢壳。”
“你真正这点念想，七年了，就缩在这具药人骨头里。”
那玉扣里渗出的旧事，串起来了。南疆井口，蒙眼的孩子，先帝的皇命——守巢，世世代代，不许出。
被推下井的那个药人孤儿，没出来。他烂在了井底。可他不甘心，把这点不甘养成了蛊，养成了壳，钻出井去，扮成大祭司，活了七年。
外头那个会催蛊的影子，连他自己都骗了。
“你也曾是个被人扔进井里的孩子。”沈婉凝看着那架骨，“可你扔进来的孩子，比当年的你还多。”
骨缝里的虫，动了一下。
那具尸首的头，缓缓抬起来。空的眼眶，对着她。
“你看见了。”一个声音，从骨头里直接钻进她脑子，又老又哑，“看见又怎样。你下不去手。你是医者。”
“医者治病。”沈婉凝退后半步，从腕上抹下一道血。
谢怀忱的血。那道掌心血按在她脉口，热了一路。她头一回试着把这点热往外引。
将门子弟，血里带金罡气。能斩蛊。
“你这骨头，是病灶。”
她咬开虎口，把自己的血混进那道金罡血里。两股血一合，她以血为引，把神识里那点药感拢成一根针。
热的。烫的。
“我替这井底，把你这根烂线，挑了。”
她把那根血针，对准黑井下那具骨的胸口——所有丝收拢的根。
刺下去。
谢怀忱在井口，腕上那道伤又跳了一下。
这回不是传话。是抽空。他只觉一股热，顺着掌心的伤口，往井底淌下去，淌得他手臂发软。
他没拦。
婉凝在用他的血。用就用。他这条命，本就该搭给她。
血淌出去的那一刻，井下那股嗡鸣，猛地乱了。
高台上。
大祭司怀里抱着个孩子。
那是他方才趁乱，用丝从谢承渊手里勾过来的星澜。半边脸烂着，他把孩子搂在胸前，手里那根青白的梦骨针，正往孩子囟门上扎。
“沈婉凝出不来，”他冲井口冷笑，“那我就把她女儿的魂，钉死在这针上。”
针尖刚碰到孩子的皮。
他整条手臂，猛地一僵。
像是有一把烧红的针，从井底，反着扎进了他的骨头。
“啊——”
他这一声，不是装的。是疼。
那是七年来，头一回有东西，从他守巢壳的根上，烧上来。
胸口，腕子，喉咙，烧成一条线。
梦骨针，脱手。
“当啷”落在高台青石上，弹了两下，滚远。
谢怀忱等的就是这一下。
他丢了砍不动丝的刀，抄起鞘，冲上高台。
三步并两步。
刀鞘抡圆了，砸向大祭司那只僵住的手腕。
“咔。”
腕骨断的声。
大祭司怀里那只搂孩子的手，松了。
谢怀忱一把捞过昏过去的女儿，往后翻身退开。
孩子小脸惨白，眼闭着，可还有气。
他把她紧紧按在怀里，胸口那块烧得慌。
“婉凝护着你呢。”他低头，声音哑，“你娘在井底，替你拦着。”
井底。
沈婉凝那根血针，扎进了那具骨的胸口。
金罡气顺着针，往那千万根丝的根上烧。
银白的丝，一截一截发黑、卷、断。
那具吊着的腐骨，张开空的口，发不出声。
守巢壳的根，在烧。
外头那个活了七年的大祭司，第一次，要散了。
沈婉凝撑着井沿，喘。这一针，用了谢怀忱半身的血气，也掏空了她半身的药感。
她以为，挑了这根线，就完了，可就在血针烧到最深处那一瞬，
井底，更底下。
“咚。”
一声。
不是嗡鸣。是心跳，又沉又慢，震得整口无心井的石壁，都跟着颤。
沈婉凝僵在井沿，那架腐骨连着的丝，那守巢的壳，那活了七年的大祭司——全不是源头。
源头还在底下。
更老。更大。
刚刚，被她这一针，吵醒了。
“咚。”
第二声。